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LOCA - Alejandro Jodorowsky




Esa noche, Cristina, lo confieso, 
me burlé de ti como niño bobo.
Bajaba por la cordillera un viento frío
para refugiarse en la cocina. 
Junto a la ventana desvidriada 
con tu corona de espinas y tus manos rojas
lo masajeabas formando una escultura invisible:
tu hijo despedazado en la mina de cobre.

-¡Es aire, nada más que aire, Cristina !
-Niño, tus ojos miran como si fueran orejas,
le ponen un «eso no existe» a lo que sí existe.
Con este vientre lo parí otrora,
hermoso como un araño blanco.
echando perfume por los poros
y luz por las sienes y la nuca. 
Ahora con mis manos desclavadas de la cruz 
lo fabrico transparente como un alma.
¡Mi querido, aquí estás otra vez entero,
sin ti el mundo llora vacío,
vuelve a ser el hilo que une las cosas!

Yo sólo vi el latigazo del viento,
Cristina vió a su hijo salir por la ventana, 
ser llevado mar adentro, 
atrapado por olas convertidas en tentáculos
y como un grano de azúcar disolverse 
en la inmensidad salada.

Alejandro Jodorowsky






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